Pessoa, Borges


Amo tutto ciò che è stato,

tutto quello che non è più,

il dolore che ormai non mi duole,

l’antica ed erronea fede,

l’ieri che ha lasciato il dolore,

quello che ha lasciato allegria

solo perchè è stato, è volato

e oggi è già un altro giorno

*************************************

Tutte le lettere d’amore sono

ridicole.

Non sarebbero lettere d’amore

se non fossero

ridicole.

Anch’io ho scritto ai miei tempi lettere d’amore,

come le altre,

ridicole.

Le lettere d’amore, se c’è l’amore,

devono essere ridicole.

Ma dopottutto

solo coloro che non hanno mai scritto

lettere d’amore sono

ridicoli.

Magari fosse ancora il tempo in cui scrivevo

senza accorgermente lettere d’amore

ridicole.

La verità è che oggi

sono i miei ricordi

di quelle lettere a essere

ridicoli.

(Tutte le parole sdrucciole,

come tutti i sentimenti sdruccioli,

sono naturalmente

ridicole).

Di queste vie che scavano il tramonto

una ne avrò percorsa (non so quale)

ormai l’ultima volta, indifferente

se senza sospettarlo, sottomesso

a Chi ha fissato onnipotenti norme

e una segreta e rigida misura

per le ombre, per i sogni e le parvenze

che stessono e intessono la vita.

Se ad ogni cosa è compimento e limite

e l’ultima volta e mai più e l’oblio,

chi potrà dirci a chi, in questa casa

senza saperlo, abbiamo detto addio?

*********************************************

In una strada c’è una certa porta col suo battente e un numero preciso e un gusto di perduto paradiso, che quando si fa sera non è aperta al mio passo. Compiuta la giornata, mi aspetterebbe un’aspettata voce nella disgregazione di ogni giorno e nella quieta notte innamorata. Non è così. Diverso è il mio destino: le vaghe ore, la memoria impura, il lungo abuso di letteratura e al termine la misteriosa morte. Quella pietra soltanto voglio. Solo sue astratte date e il silenzioso oblio.

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